临行前一晚，张青山把该带的东西，在曹家后屋的桌上，一样一样摆开。

正中是凉州那张铜印的照片，黑白的，翻拍了许多回，边角都磨毛了。

印身四方，高钮，四周一圈西夏文字，侧壁那道方正的凹槽，被他用铅笔在照片边上，照着形状又描了一遍。

凹槽咬他贴身那块铜牌的半幅，这件事，他在凉州头一眼就记下了，到如今，两半还隔着一片海。

照片旁边，是爷爷的那份旧档。

档案背面，铅笔写着四个字，京都，琵琶。

墨色褪得发灰，字却一笔不抖，是爷爷年轻时的笔迹。

再旁边，是苏暮烟从香港寄来的那叠影印件。

伦敦小拍的旧账，三件同代理，拆了卖，又被人成批收成一组，后头牵着一个只有半实名头的基金会。

还有绿皮箱里那本名录，几笔凉州的收货，转运方向一栏，都写着同一个方向，往东。

姜晚成那张菜单纸，也在桌上。

纸角的折痕里，那点海边咸腥的潮气，他闻过许多回。

姜糖的手机里，还存着那个海外空白账号发来的一句话。

张青山站在桌前，看了很久。

他拿起铜印照片，又拿起自己那块铜牌，把半幅饕餮纹对着照片上的凹槽，比了比。

隔着一千年，铜和铜不能真的咬到一处，可那道方正凹槽的尺寸、转角，跟铜牌残边的弧度，在他眼里是对得上的。

一枚印从凉州出去，半块牌留在爷爷手里，东西分开的那一年，两半各走各的路，一个漂海，一个在灶台边传了三代。

如今他要带着这半块，过海，去找另半块。

这些东西，散的时候，是七零八落的碎线头。

凉州的一枚印，档案上的一行字，香港拍卖行里几笔旧账，折痕里看不见的海，屏幕上一个没头像的账号。

这一夜，它们头一回在一张桌上，头朝着同一个方向。

门响了两声，阿依慕和姜糖进来，身后跟着李可。

四个人围着桌子，谁都没急着开口。

“都在这儿了。”张青山伸手，把铜印照片往中间推了推，“凉州老掌柜亲眼见着东西被换走，往东。名录上几笔凉州的货，也往东。我爷爷在档案背面，亲笔点了四个字。”

“京都，琵琶。”姜糖轻声念。

“苏暮烟查的那几件，在关西的私人馆里挂着。”阿依慕指着影印件，“八几年、九几年，关西有藏家专门收西夏的东西，铜印、佛经、文书，成批地买。这批东西上岸的地方，跑不出那几座城。”

“还有这个。”姜糖把手机搁下，屏幕上是那行私信，“他知道叔叔。发信的地址在海外，IP空的。青山哥说，这线跟叔叔是一条，也跟东边是一条。”

张青山点头。

他伸出手，一样一样点过去，像在灶台上排料。

“铜印往东，档案点了京都，旧藏家在关西，基金会在海那头收钱收东西，姜晚成追到能听见水声的地方断了信，那个账号，知道他的下落。”他把手按在桌上，“七条线，看着散，捋到根上，是一处。过了海，关西。”

“琵琶那两个字，我想了许多回。”张青山说，“铜印是官府的硬东西，琵琶是乐伎手里的软东西，两样不该并在一行。我爷爷不会无缘无故写它。我如今只猜得出两层。一是地方，京都有那条街，那场，琵琶响在一处特定的所在。二是人，当年收下这枚印、或者替它牵线的那个人，跟琵琶脱不开干系。到底是哪一层，猜没用，得到了琵琶真正响过的地方，用眼睛看。”

罗先生先前听他讲起过这四个字，送过他一句话，说敦煌的壁画上，琵琶弹了一千年，反弹的，横抱的，都有，乐声走得比商队还远。

张青山把这句话也记着。

印信落在哪座城，琵琶也许就指着那座城里，一个被乐声藏起来的人。